O que tenho visto, entretanto, são odes ao criador da Apple, ao visionário, ao gênio, ao criativo Steve Jobs. São AGRADECIMENTOS. Posto que ele não contribuiu para a melhoria da vida de ninguém (publicitários e seus Macs, me desculpem, mas isso é balela), não entendo por que agradecer a um homem distante, que apenas imbuiu-se plenamente do espírito vigente na sociedade, buscando o retorno financeiro e a satisfação pessoal hedonista – que surge como possibilidade instantânea no princípio de qualquer ideia – e que, felizmente, carregou nos mesmos intentos um viés interessante de evolução da tecnologia.

Mas, ao que tudo indica, Steve Jobs nunca fez nenhum destes seus fãs, alguns deles auto proclamados ontem, à hora da morte, mais felizes. A tecnologia viria, e independeria das suposições de uma mente fervilhante, mas da conjunção de ideias (por vezes furtadas) que culminou no que temos hoje à disposição.

Ao grunhir que teatro é mais importante que Steve Jobs (por favor, não tomem meu exemplo se acaso acharem demasiado poético), minha mãe retrucou que infelizmente, teatro custa caro. Ela só havia escutado um dos meus pressupostos. Ora, Apple também é cara. Também está distante de milhares de criaturas que sequer têm um pc velho na escola. Incentivar cultura nestas pessoas é uma tarefa árdua, demanda tempo, dinheiro, investimento em educação e desconstrução de uma mentalidade deveras arraigada.

Isso tampouco é novidade. A infelicidade consiste em que grande parte dos que têm dinheiro para saborear a maçã não possuem neles incutida a valorização de importâncias também virtuais, como as experiências sensoriais provenientes do teatro e de qualquer outra programação inteligente. A moda ditou há pouco que é tendência parecer genial, como os caricatos meninos pubescentes dos filmes dos anos 80, e o caminho mais fácil é a tecnologia. Apenas mais uma forma de legitimar condutas velhas que levam inexoravelmente à elitização e a um vazio estúpido de aparências.

Talvez cultura não brilhe tanto, não seja tão explícita, mas também vale. Investir dinheiro é uma experiência livre, mas deliberada por nossas preferências. Mas gênios houve muitos, inclusive de ascendência potencialmente maior, e idolatrá-los devia ser considerado kitsch. O problema é que Steve Jobs é cool.

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Ora, e não é que cá estão poesias? Decerto, um pouco doídas, magoadas da minha implicância, que sempre as esconde, e que delas nunca se orgulha como à mãe parece decente. Mas estão aqui, e sinto a ideia assim exposta porque não as acho as melhores. Agora, um detalhe: que quer aquela que não é minha, de seis versos, curto trejeito, acompanhando o trajeto, que no ônibus sempre me espanta? Ela está lá, e me assusta sua pontualidade. Já se foram três, cinco, oito vezes. Me faz sorrir enquanto sigo pra casa, tonta desses acasos estranhos. E diga-se que já a acho bela, velha, familiar. Ganhou ou perdeu poesia nesse caminho de aproximação?

Sábado (4 de setembro) à noite tive uma fantástica conversa – e muitos desdobramentos, como convêm aos bons colóquios – sobre política. Aos finais de semana costumo sentar à mesa com meu pai e ali ficamos, por mais tempo do que inclusive eu deveria, debatendo ideias e, principalmente, divergências. Nesse sábado, no entanto, a companhia era outra. Não importa, posto que deliberar sobre o assunto sempre faz brilharem minhas pupilas como as de uma criança faceira. Mas à discussão política cabem peculiaridades quase protocolares que garantam o sucesso: que não haja extremismo, que não haja lugar comum, que não se defendam anacronismos. É só o diálogo, pura e simplesmente, sem prejuízo pessoal e, se possível, sem abuso de repetições.

E daí penso o quão fantástico seria se o mundo fosse mais adequado às ideias postas no papel. Não, jamais, nunca. O advento das instituições, sabe-se, já implica em corrupção. O nascimento é ruptura (e não é, mesmo fisiologicamente?). E a “corrupção brasileira”, dessa forma entificada, não é privilégio da nação. Assim como quem apenas critica, demonstrando que muitas vezes ocupa-se demasiadamente do pensamento/atitude alheios, somos mais ferozes com aquilo que está próximo, quer seja porque achamos que nossa opinião terá assim mais autoridade, quer seja porque é mais cômodo. No entanto, estar perigosamente próxima das casas políticas, que é o que eu faço há mais de dois anos, corrobora algumas opiniões. Há a violência, a hipocrisia, o cinismo. Não são apenas clichês, e são velhas verdades, afinal de contas. E se me estupram com sorrisos, eu estupro os meus próprios, na violência da política como a conhecemos, instituição forjada e predadora, parasitária de pessoas, comensal de outras, via única e triste. Fundamentalmente politiqueira.

Das pessoas que crêem que todo aquele que se envolve está inevitavelmente tomado pelos mesmos vermes, da lascívia contida nos olhares, donde julga-se prostituição mesmo na indiferença, dos desmandos dos que se consideram investidos de um poder que não pode ser profanado. Desde algum tempo, a politicagem já não me revolta. Agora sinto meus olhos secos, plenos de desesperança. A politicagem agora me amedronta e entristece. E quisera ainda indignação, quando acreditaria noutras possibilidades. Mas as ideias permanecerão sublimadas por lacunas. Vencerão sorrisos, caras de competência, vínculo afetivo com o cidadão (título figurativo), apertos de mão pré-eleitorais, e pouco, muito pouco a dizer. Novas ferramentas, adesão ao mundo virtual, regramentos e jargões nos dizem, assim como a mantida poluição visual, que não há nada de novo, infelizmente.

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Depois que perdi meu caderno, com o último dos poemas que eu gostava, parece-me dolorido o passar dos dedos. Sinto a velhice nos meus escritos, a poeira que os envolve, e que pelo menos não lhes dá mais o ar infantil dos primeiros amores, aqueles que se perdem em seu próprio arrebatamento. Depois de esquecer que preciso escrever, e é algo que me consome, entendo que as rimas são os grandes venenos da poesia. Deixe que fiquem assim incertas, assim imperfeitas, que é de onde são belas como a irregularidade dos dias (e dos sentidos).