Das coisas primaveris

Eu vinha pensando sobre as flores em que pisava, sem opção. Sobre como são admiráveis nas árvores, e sobre sua beleza caída. Vinha distante, decidindo se devia andar pelo meio da rua para não mais pisá-las, quando acertou-me a possibilidade de que esta talvez seja a coisa conseqüente, a lógica de nós mesmos e de tudo o que aqui está. E entristeceu-me o fato de que quando não estão elegantes nos galhos, ninguém vê que as flores amassadas continuam tão belas quanto antes. Por outro lado, vamos também estar um dia diferentes das nossas primeiras formas, e assim estarão nossas crenças, nossas ideologias, nossos conceitos desconstruídos. Aí, uma forma positiva de ver a efemeridade. Tempora mutantur. O que importa talvez seja o que de permanente e de certeiro nos traz a temporalidade. O que nos marca, o que lembraremos, o que dizem nossas letras de outros tempos. Por aí foi outra divagação. Esta de mais, de tanto, de muito tempo. Eu quero alguém para compartilhar cartas (quem se arrisca?). Tenho um sério e esquizofrênico apreço por aquelas folhas doces cheias de lembranças, de intenções e de impressões, repletas de figuras, cores e sentimentos. E, poxa, hoje cartas são as flores caídas. Mas um dia eu encontro quem as mande, assim como por fim desviei das corolas roxas na calçada.